Победа хорватов – она вопреки логике и разуму. Она есть то самое вознаграждение за годы невезения, тупых отскоков с рикошетами и автоголов. Вознаграждение за ляпы Филимонова и Ковтуна, за бездарные ничьи и поражения. Это вознаграждение нам с вами, болельщикам, измученным до самого последнего нерва на пятке, уставшим от ожиданий и вечных обещаний. И не важно, как мы вышли на Евро. Главное, что это произошло ВОПРЕКИ всему на свете.

Как и миллионы вас, дорогие, я переключал каналы с прекрасного матча на "Уэмбли" на треклятый и отвратительный, серый и страшный матч в Андорре. Который я смотрел, чтобы только знать счёт и иметь общее представление об игре. Но сама игра меня не волновала, потому, как я видел, насколько это чудовищно бездарно. Мы с вами болели не за именно эту сборную, а за Россию, за нас с вами, за то, чтоб нам наконец-то повезло.

Да-да-да, я не оговорился. Не за сборную эту, а за Россию. Потому что сборная провела отвратительный матч в Андорре. 1:0, не забитый пижоном Колодиным пенальти, удаление ещё большего пижона Аршавина, псевдокапитана нашего, и позорное удержание счета 1:0 – это отвратительно. Особенно на фоне хорватских львов, сражавшихся против англичан на "Уэмбли" будто бы в последний раз. И ведь им практически ничего не надо было. Это нам нужна была победа!

Парадокс! Фантастика! В голове не умещается! Но это так, это футбол. У меня отец, очень много повидавший в футболе, скакал как ребёнок, аплодировал стоя хорватам после каждого удачного их действия. Что уж говорить о нас, более молодых, которые пусть и не так много повидали, но зато после таких вот матчей никогда не избавятся от болезни по имени "футбол". Такое не забывается…

Сказочная уверенность хорватов с первых минут, нелепый гол на совести Карсона, тут же второй выстрел Олича, растерянные англичане, бесстыжие 0:0, на поле в Андорре после первого получаса игры, попытки англичан пробить лбом хорватскую стену, и судорожный гол Сычёва, адекватный всей нашей сборной. Горящий и куражный взгляд Билича и его смелых воинов, перерыв, полны смятения и мыслей "неужели?!", "да, не может быть!", "выстоят ли!"… И снова бой. Новые и всё более исступленные наскоки англичан, по-прежнему жёсткие и предельно сконцентрированные хорваты, купленный английским капиталом пенальти, который реализовал Лэмпард, страшная борьба, скрежет от которой долетает до Москвы, и два упущенных момента Олича. Божественный пас Бекхэма и загоревшийся на табло счет 2:2, в один миг убивающий в сердце Надежду. Ещё более яростные наскоки англичан, не менее яростные и хладнокровные контратаки хорватов, свирепый Билич, мечущийся на бровке и выпускающий Петрича и… Удар Петрича, тот самый голевой удар, благодаря … (нет, мы пока ещё не смеем это произнести!); 3:2 и снова схватка. А в Андорре по-прежнему бесстыжие 0:1, удалён Аршавин и Россия в меньшинстве отпихивается от почтальонов. И потом долгие и сладкие пятнадцать минут постепенно подкатывающего к горлу и сердцу ощущения счастья, неземного счастья… и тут у меня не хватает сил и умения передать его на бумаге… простите…

Завтра мне будет стыдно за этот текст. За излишнее эмоции и детскую сентиментальность. Да что завтра? Если я тут же, не проверяя, не перечитывая, не отошлю его выпускающему редактору, я тут же его сотру. А потому – не пеняйте за ошибки.

Эдуард Биров